Birches

Einfache Gitarrenakkorde für Birches von Robert Frost

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Gitarre
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    • Verse 1
    When I 
    see 
    birches bent 
    to left and 
    right across 

    the 
    lines of 
    straighter, darker 
    trees, 

    I 
    like to think some 
    boy's been swinging 

    them. 

    But swinging 
    doesn't bend 

    them down to stay 
    as ice storms 
    do. 

    Often 
    you must have 
    seen them loaded with 

    ice a sunny 
    winter morning after 
    a rain. 

    They click 
    upon themselves as 
    the 

    breeze 
    rises 
    an
    d turn 
    many 
    -colored 

    as 
    the stir cracks 
    and crazes 

    their enamel. 

    Soon 
    the 
    sun's warmth 
    makes them shed 
    crystal shells, 

    shattering and 
    avalanching on 
    the 

    snow crust. 

    Such 
    heaps of broken 
    glass to 
    sweep away, 

    you'd think the 
    inner dome of 

    heaven 
    had fallen. 

    They 
    are dragged to 
    the withered 
    bracken by 

    the 
    load, and they 
    seem 

    not to break. 

    Though once 
    they are bowed so 
    low 
    for long, 

    they never right 
    themselves. 

    You 
    may see their trunks 
    arching in the woods 
    years afterward, 

    trailing their 
    leaves on 

    the ground 
    like girls 
    on hands and knees 
    that throw 

    their hair before 
    them 
    over their heads 

    to dry in 
    the sun. 

    But 
    I was going to say, 

    when truth 
    broke in with all 
    her 
    matter of 

    fact 
    about the ice 
    storm, I 
    should prefer 
    to have 

    had some 
    boy bend 
    them 
    as he went 

    out or 
    in to fetch 
    the cows, 

    some boy too 
    far from 
    town to learn 
    baseball, 
    whose only 

    play was 
    what he found himself 
    summer or 

    winter an
    d could 
    play 
    alone. 

    One by one 
    he subdued 

    his father's 
    trees by riding 
    them down 

    over and over again 
    until 
    he 
    took the stiffness 

    out of them 
    and not one but hung 
    limp, 

    not one was left 
    for him to conquer. 

    He learned 

    all there 
    was to learn 
    about 
    not launching 
    out 

    too soon 
    and 
    so not carrying 
    the tree 

    away 
    clear to the ground. 

    He always 
    kept his poise 
    to the 
    top branches, 

    climbing carefully, 

    with the same 
    pains 
    you used to 
    fill a 
    cup up to 

    the brim 
    and even above 
    the brim. 

    Then 

    he flung 
    outward, feet 
    first with a swish, 

    kicking 
    his way down 
    through the air to 
    the 

    ground. 

    So 
    was I once myself 
    a 
    swinger of birches, 

    and so I 
    dream of going back 
    to be. 

    It's 

    when I'm 
    weary of 
    con
    siderations 
    and 
    life 
    is too much 

    like a pathless 
    wood where 
    your 

    face burns and 
    tickles with 
    the cob
    webs broken 

    across it and 
    one eye 
    is weeping from 
    the 

    twigs having lashed 
    across it open. 
    I'd like 
    to get 

    away from earth 
    a while an
    d 
    then 

    come back to 
    it and begin over. 

    May no 
    fate willfully misunderstand 

    me and 
    half 
    grant 

    what I wish 
    and snatch 
    me away not to 
    return earth's 

    the right place for love. 
    I 
    don't 

    know where it's 
    likely to 
    go better. 
    I'd like to 
    go by 

    climbing a birch 
    tree and 
    climb 

    black branches up 
    a snow -white 
    trunk toward 

    heaven till 
    the tree could 
    bear no more 
    but 

    dipped its top 
    and set me down 

    again. 

    That would be 
    good 
    both going 

    and 
    coming back. 

    that one 
    could do 
    worse 
    than 

    be a 
    swinger of 
    virtues. 

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